En una estación del metro, por la que pasan los expresos internacionales (llamados así por su recorrido a través de barrios étnicos), yo esperaba el tren 7, que me llevaría a Manhattan desde la avenida Roosevelt con calle 74. Ella estaba al frente, esperando, bajo su velo de colores tierra, el tren que la conduciría a lo más profundo de Queens. No tardó en darse cuenta de que yo la observaba, armado con mi cámara y un lente de los largos. Sin embargo, no se inmutó. Nos separaban un idioma, decenas de fronteras, cientos de costumbres y, por supuesto, una gran línea de tren. Así que no tuve más remedio que dispararle y tenerla conmigo para siempre.

Paulo César González